Wie man Frieden zerbricht – Krieg im Glas

Was passiert, wenn Ordnung nicht mehr beruhigt, sondern als Bedrohung empfunden wird? In dieser bitterbösen Allegorie auf unsere Gegenwart erzählt Thomas die Geschichte zweier Ameisenvölker – rot und schwarz –, die friedlich koexistieren, bis eine Hand das Glas schüttelt.

Die heutige Welt zeigt sich mir wie ein heftig geschütteltes kopfloses Durcheinander.
Aber stattdessen dieses Schütteln dazu führt, daß die Gehirnmasse der Menschen sich an einer Stelle im Kopf sammelt, scheint es, als würde der Brei durch ein Sieb geschossen und sich schmierig auf den umliegenden Wänden verteilen. Was dazu führt, dass der Verstand offenbar nur noch als Dekoration mitgeführt wird.

Klares Denken ist ersetzt durch stumpfes nachplappern und wahrhaft hirnloses Hau den Lukas. Logik ist zu einem Relikt verkommen, das man vielleicht noch in Museen bestaunen kann, gleich neben ausgestopften Dodos.
Dafür sprießen Verschwörungstheorien wie Löwenzahn durch Asphalt, und jeder noch so abseitige Unsinn findet offene Ohren. Es scheint fast, als hätte die Menschheit beschlossen, das mühselig Errungene mit Begeisterung wieder einzureißen – Fortschritt wird verwechselt mit Abriss, und was früher als Fundament galt, soll heute bitteschön zur Attrappe erklärt werden. Millionen Tote sind umsonst gestorben, wenn unser Karren in dieser Richtung weiterfährt.
Dazu möchte ich euch heute eine kleine Analogie erzählen.

Auf einer friedlichen Lichtung, dort, wo das Sonnenlicht wie warmer Honig durch die Bäume floss, lebten zwei Völker von Ameisen – die roten und die schwarzen.
Es war ein kleines Wunder der Natur: Ein Ameisenstaat neben dem anderen, jeder emsig mit sich beschäftigt, und doch im Einklang mit dem Nachbarn.
Ihre Welt war einfach. Keine großen Fragen, keine Philosophie, kein „Was mache ich hier eigentlich?“ – nur der Rhythmus des Lebens.
Die roten Ameisen trugen Blätter, die schwarzen schleppten Nadeln, und wenn sie sich begegneten, nickten sie sich wortlos zu, so wie alte Nachbarn, die längst gelernt haben, dass Frieden praktischer ist als Streit.

Jede Ameise folgte ihrer Aufgabe. Die einen bauten, die anderen sammelten, wieder andere kümmerten sich um die winzigen Larven, die in den Nestern heranwuchsen. Es gab keine Helden, keine Einzelgänger, keine Stars – nur das gemeinsame Tun. Und genau darin lag ihre Stärke.
Wenn man genau hinsah, musste man meinen, sie führten eine stille Konversation: ein stummes Abkommen, das da lautete: „Du machst deins, ich mach meins, und zusammen funktioniert’s.“

Der Wald war also ein Ort des Gleichgewichts. Ein Summen, ein Rascheln, ein Tropfen Harz am Stamm – und mittendrin diese beiden Ameisenreiche, die wie Zahnräder ineinandergriffen. So harmonisch und selbstverständlich, dass man die Schönheit darin nicht einmal bemerkte.
Eines Tages streifte ein Mensch durch den Wald. Neugierig und fasziniert von ihrem unermüdlichen Treiben, sammelte er hundert rote und hundert schwarze Ameisen und setzte sie in ein großes Glasgefäß.

Dort liefen sie durcheinander, und obwohl es so erschien, war das kein planloses Gewimmel. Sie bildeten Reihen, folgten unsichtbaren Spuren, stießen aneinander, machten kehrt und suchten die glatten Wände ab. Immer wieder kletterte eine auf eine andere, als ließe sich die Höhe der Glaswand mit vereinten Kräften überwinden.

Es war ein Getummel aus Fühlern und Beinen, ein ständiges Vorwärtsdrängen, das keinen Augenblick stillstand.
Doch der Mensch, der über dem Glas stand, empfand keine Bewunderung, kein Staunen über das Treiben. Ihn ergriff etwas anderes: eine unruhige Ungeduld, eine seltsame Unzufriedenheit, die sich wie ein Schatten in seinen Gedanken festsetzte.
Das harmonische Miteinander im Glas schien ihn eher zu kränken als zu erfreuen. Ordnung, die von allein funktioniert, wirkt auf manche nicht beruhigend – sondern bedrohlich.
Er starrte in das Gewimmel, und je länger er hinsah, desto mehr verdunkelten sich seine Gedanken.

Das war nicht, was er sehen wollte!

Und so griff er zum Gefäß. Erst hob er es prüfend an, dann begann er, es in seinen Händen hin und her zu drehen – und dann, methodisch, mit der Präzision eines Menschen, der genau weiß, was er auslösen will – schüttelte er das Glas.
Was eben noch ein friedliches Nebeneinander gewesen war, verwandelte sich in wenigen Augenblicken in ein schreckliches Schauspiel. Die Ameisen wurden geschleudert, prallten gegeneinander, verloren ihre Spuren. Zuerst war es nur ein Durcheinander, ein Stolpern, ein Straucheln. Doch Sekunden später wurde daraus kopfloses Chaos.

Mehr Informationen dazu findest Du hier: Unterstützen

Reihen zerfielen, Formationen brachen auseinander, und auf der Suche nach Halt griff eine Kieferzange nach der anderen.

Und plötzlich, ohne zu zögern, begannen sie gegeneinander zu kämpfen.

Rote packten Schwarze, Schwarze zerbissen Rote. Fühler brachen, Beine rissen ab, die Luft im Glas war erfüllt von zuckenden Körpern und einem Rascheln, das wie ein scharfes Knistern klang.
Sie rannten gegeneinander, bissen wahllos zu, ließen nicht mehr los. Jede Bewegung wurde zu einem Angriff, jeder Kontakt zu einer Wunde.
Es war ein Taumeln ins Verderben: Köpfe rollten, Glieder zuckten, als ob unsichtbare Fäden sie noch kurz festhalten wollten, bevor sie in völliger Reglosigkeit verendeten.

Wo eben noch Ordnung geherrscht hatte, war nun ein Strudel aus Gewalt, ein tobender Kampf, der alles verschlang.
Der Mensch grinste leise.
Chaos ließ sich so einfach kontrollieren – vorausgesetzt, man verstand, wie man es erschuf. Ordnung hingegen, eine Ordnung, die zu gut funktionierte, war gefährlich. Sie war ein potenzieller Feind, weil sie zeigte, dass es auch ohne Kontrolle, ohne Zwang, ohne lenkende Hand gehen konnte.

Das harmonische Zusammenspiel von Rot und Schwarz machte ihn krank. Es war zu glatt, zu friedlich, zu selbstständig. Es erinnerte ihn daran, wie leicht es doch sein könnte – aber wie unerträglich es offenbar sein sollte.

Frieden erträgt nur der, der ihn nicht fürchtet.
Also stand er da, das Glas in den Händen, und sah dem Durcheinander zu. Je mehr Fühler brachen, je mehr Glieder abgerissen wurden, desto kälter wurde sein Blick.

Es gab zu viel Frieden, zu viel Struktur, zu viel Gleichklang in dieser stillen Welt. Doch er wusste: Wo kein Lärm ist, hört niemand zu.
So zerfiel die Welt der Ameisen, die eben noch von Ordnung getragen war, in einen Orkan aus Wut. Und der Mensch beobachtete es wie ein Dirigent, der die erste Symphonie seines Orchesters genießt.
Er hatte das empfindliche Gleichgewicht gestört und wusste genau, welche Konsequenzen sein Handeln haben würde.
Also schüttelte er das Glas noch ein letztes Mal – härter, entschlossener, mit jener Kälte, die nur entsteht, wenn jemand genau weiß, was er zerstört.

Die Ameisen wurden gegeneinander geschleudert, prallten in blindem Zorn aufeinander. Jeder Biss, jedes Abtrennen eines Glieds riss nicht nur Körper auseinander, sondern auch das unsichtbare Band, das sie bis eben noch verbunden hatte.
Der Mensch lauschte diesem stummen Orchester der Gewalt. Er konnte fast hören, wie mit jedem Angriff ein Stück Erinnerung erlosch – Erinnerung daran, dass sie niemals Gegner gewesen waren – bis jetzt. Doch das spielte keine Rolle. Denn Wahrheit hat in einer Welt, die an den Feind glaubt, keinen Wert mehr. „Wie einfach sie doch zu lenken sind“, dachte er und lächelte kalt, als sei das alles nur ein Experiment, das er erfolgreich abgeschlossen hatte.

Und dann, als das Schauspiel seinen Höhepunkt erreichte, warf der Mensch das Glas auf den Boden, wo es zerbrach und wandte sich ab.
Der Wald war noch derselbe, die Lichtung genauso friedlich wie zuvor, als wäre nichts geschehen. Doch jetzt lag in ihrem Herzen ein Symbol für Zerstörung – die Splitter aus Glas, tote und sterbenden Ameisen, die nicht einmal wussten, warum sie gekämpft hatten.
Dem Mensch war klar, dass er nicht mehr gebraucht wurde. Er hatte seinen Teil getan. Das Glas würde sich selbst weiter schütteln. So wie immer.
Als die Kämpfe endlich nachließen und die wenigen Überlebenden sich zurückzogen, um ihre Wunden zu lecken, blieb das Gefäß als Mahnmal mitten in der Lichtung zurück.

Und so kehrte der Mensch dem Ort den Rücken und überließ die restlichen Ameisen ihrem Schicksal. Er hatte dafür gesorgt, dass die beiden Völker sich von nun an auf ewig bekämpfen würden, ohne jemals den wahren Feind zu erkennen: die Hand, die das Glas geschüttelt hatte.
Und wie so viele vor ihm verschwand auch dieser Mensch aus dem Blickfeld. Nicht in Schuld oder Reue, sondern in der Art, wie es die großen Zerstörer der Weltgeschichte immer tun: im Schatten.

So wie jene, die ihre Verbrechen nie wirklich beenden, sondern nur die Bühne wechseln: ob Taliban, Hamas, Hisbollah, USA, Israel oder Russland oder jeder andere, der mit Blut Politik macht und im Dunkeln weiterspinnt, während die Welt sich mit den Trümmern beschäftigt.
Der Mann ließ das Glas zurück – und das war genug.

Denn es braucht den Täter nicht mehr, wenn sein Werk in den Köpfen weiterlebt.

Und so bleibt die Frage auch für uns:
Sollten wir uns, bevor wir uns an den Kragen gehen, nicht erst einmal fragen, wessen Hand unser Glas geschüttelt hat?
Denn vielleicht ist unser Feind gar nicht der, den wir sehen – sondern der, den wir nicht sehen sollen?